December 15th, 2009

Владимир Пшеничный

Лети, моя строка. . .

На решётки лёг снежок,
Кружевами белыми.
Мил осенний холодок
Ласками несмелыми.

На запретной полосе
Позёмка полоскается.
Словно в беленькой росе
Зона вся купается.

Там деревья вдалеке,
За тремя заборами,
Серебрятся, как в стекле,
Крёстными узорами.

Тучи клонятся к земле
МедведЯми пьяными,
Нежно тянуться ко мне
Лапами кудрявыми.

Край родимый, край родной,
Весь фатой усыпанный,
Ты всегда и весь со мной
Красотой неслыханной!

Здесь тирану не стоять
Меж Душой и Родиной.
Не опутать, не связать,
Законною уродиной.

Птичка с песней принесла
От ветров поклоны.
Взмахи вольного пера,
Мыслей перезвоны...

Ты лети, моя строка,
Над сторонкой милой,
Расскажи, что у зэка,
На душе игриво.

Знает он, что на Руси,
Есть ещё свобода.
Только вся она внутри
Пленённого народа.

Пусть глумится мусорок
Лапами кровавыми,
Если, зверю, невдомёк,
В чём дела есть славные.

Эти решки и бетон,
Слуги шелудивые,
Не затмят свободы звон,
Голоса правдивые.

Может кто ещё живой,
Кто ещё проснётся. . .
Эх ты, край ты мой родной,
Всё ещё вернётся!

Copyright: 2009, 1911235059