October 14th, 2009

Владимир Пшеничный

Пьяная осень

Поэты, как художники,
Словами, словно кистями,
Рисуют свои осени,
Вздыхают над пером.
А мне совсем не хочется,
А мне совсем не пишется.
Я опьяненный осенью
Словно хмельным вином.

В моих глазах медовые
Наряды разноцветные,
Что русские берёзоньки
Даруют всем подряд,
Перед запретной зоною,
Как жены разлученные,
Под вОронами вышками
Печальные стоят.

Эта печаль великая
Моей душе понятная -
Не слышно хороводов здесь,
Не колокольный звон. .
Лишь криками жестокими
Потешаться охранники,
Лишь кружит по периметру
Неволи тяжкий стон.

Вы пошумите, милые,
Листвою своей желтою,
Позолотитесь предо мной
Златой своей душой!
Путь проволокой колючею
Мы с вами обрученные,
Вы своей русской святостью
Повенчаны со мной.

Поэты, как художники,
Духовности поклонники,
Но вам, Творцы Великие,
Не выразить пером,
Как мне сегодня хочется
Под кроною берёзоньки,
С любимою подруженькой
Забыться пьяным сном.


Copyright: 2009, 1910115020